On my way ft Fab

Alterner entre les nuits sans sommeil à écumer des dossiers en arabe pour parfaire sa culture des services secrets de Dubai ainsi que des dernières abominations que l’on a pu y croiser et les soirées à benner avec un cocktail de gin et de bulles décapant le plafond de sa bouche – le palais ou ce qu’il en reste, cela peut s’avérer très destructeur à long terme. Sans mentir, la dernière mission sur le terrain de Fabien ne s’est pas exagérément bien passée et l’Inquisiteur a alors réclamé l’autorisation de rester sur des choses purement administratives pour les prochains mois. Peut-être même jusqu’à ce qu’une errance majeure en vienne à détruire le reste du monde.
Alors il saute d’une nuit blanche à une nuit sans rêves, évite les moutons et redoute le réveil. Les gueules de bois dans son appartement sont des masques mortuaires accrochés aux murs, sa bouche, elle, n’est jamais pâteuse. Tout au plus a-t-il mal à la tête et les yeux trop lourds.
Il s’est imposé cette punition. Il l’a bien mérité. Seul avec ses pensées, l’homme, définitivement catholique, se punit au jour le jour pour les impuretés qui ont pu passer le seuil de sa vie. La sauge embaume son appartement, l’odeur a depuis trois semaines pris le temps d’accrocher ses vêtements ; il se lave les dents au savon et s’interdit les visites non-protocolaires. Tout juste se rend-il de temps à autre au bâtiment londonien, vêtu de noir, sombre figure inquiétante qui plane dans les couloirs d’une Inquisition qu’il a trahie.

S’il se repent, peut-être ne le tuera-t-on pas lorsque la faute sera découverte.
Fabien n’en a pas touché un mot à quiconque : qui pourrait-il avertir ? Amadeo ? Leur dernière rencontre s’est gravée au fer rouge dans son esprit et l’espion – quoi qu’il ait apprécié la finalité – n’est pas sûr de comment le bourrin de la section combat saurait réagir. Son cabot de service, le rouquin ? Soyons sérieux trente secondes, il ne comprendra pas un mot si la phrase en fait plus de trois. 
Alors le quadragénaire reste seul avec sa culpabilité, boule à la gorge, nœud au ventre, souvenirs interdits accrochés aux rêves, écorché par le repentir hors de portée.

Il est onze heures du matin. Le brun verse du whiskey dans son café froid, ajoute une touche de lait et un sucre avant d’enfiler le tout dans la tasse arc-en-ciel qui traînait là. D’un geste machinal, relisant en murmurant les mots sur le papier qu’il vient de finir de lire et enferme dans sa pochette, il verse d’un mouvement mécanique l’essence de sauge dans le diffuseur. A l’extérieur un ramdam pas possible remue la résidence des Inquisiteurs. Posant sa tasse sur la console, l’homme ouvre sa porte et détaille sans mot dire un jeunot bien empaffé entouré des vestiges de ce qui a été… Une cafetière ?

« Vous êtes gaucher ? » s’enquit-il avant de soupirer. « Ne bougez pas, et arrêtez de ramasser ça avec vos doigts, vous allez vous faire mal. Je reviens. Vous voulez entrer ? »
Sans entendre ou attendre sa réponse, Fabien ouvre en grand la porte et file chercher un sac en plastique ainsi que des gants et sa balayette. Rapide et efficace, il rejoint ensuite le palier un peu exigu avant de s’accroupir, ramassant les débris pour les jeter. « Si vous voulez du café, servez-vous. N’ouvrez juste pas la porte à gauche, mon chaton dort encore. »

L’efficacité de l’Inquisiteur n’est plus à prouver dans bien des domaines – il n’y a qu’au niveau séduction que le bat blesse un peu. L’homme considère rapidement la solidité du sac poubelle dont il vient de s’emparer et la teste d’un mouvement un peu brusque. L’épaisseur devrait suffire, le plastique ne sera pas entamé trop sévèrement par les copeaux de verre qu’il compte y ranger. Gling gling gling. La poussière de verre dégringole et les morceaux s’entrechoquent au fond du sac. « Oh non, elle doit être réveillée depuis longtemps, répond distraitement l’espion, mais je veux juste pas qu’elle quitte le salon ou ne s’enfuie dans les parties communes. Elle serait capable d’aller vivre chez les imbéciles du troisième. » répond-t-il avec un ricanement. Dans les parties communes, le bois au mur et le lino rendent tous les espaces plus qu’intimistes. Les sons y sont étouffés et leurs voix ne portent pas… Et même si elles portaient, voilà bien longtemps que Fabien n’en a plus grand-chose à faire, des inimitiés des voisins du troisième.

Le quinquagénaire se redresse finalement, noue d’un geste habitué le sac en plastique et serre la main de l’autre avec un léger sourire en coin. « On a peu de vos semblables dans ce chapitre, fait-il remarquer. Vous serez certainement le bienvenu. »
Bien entendu, il évite de signaler que c’est principalement par sa faute si les technogeeks refusent de passer trop de temps à Londres. L’homme a le don de donner envie de se faire muter la plupart des inventeurs qui viennent à sa rencontre : oh, il a des idées, Fabien ! Mais aucun plan ne semble nécessiter les nouvelles inventions, et s’il insiste pour les tester lui-même, c’est uniquement pour remonter chaque défaut. Les gars de la section technologie ne réfléchissent pas assez : leurs inventions sont trop bruyantes, pas assez portables, laissent trop de traces. Seules les innovations infimes sont acceptées sans passer une batterie extensive de tests.

Tandis que l’autre nettoie sa plaie, l’Inquisiteur ferme la porte de son entrée et le rejoint dans la cuisine. « Des compresses ? Oui, bien sûr. Et arrêtez de vous excuser, c’est normal. » râle le brun. Il se glisse aussitôt dans les toilettes et en ressort une poignée de secondes plus tard avec du désinfectant, des compresses et une pince à épiler – au cas où un bout de verre soit resté logé par là-bas. « Suivez-moi, on va se mettre dans le salon, Arthur. Vous y verrez plus clair. »

La pièce de vie est étrangement blanche, presqu’immaculée. Dans la cheminée, les cendres apportent une touche de noirceur presque bienvenue qui s’accorde avec la table sombre où Fabien dépose tout son attiral. Le petit chat est endormi dans son panier et ne bouge pas d’une oreille. « Je m’appelle Fabien, au fait. J’ai presque oublié ce détail. »
L’espion perd souvent ce détail. Oublie souvent les contours de son visage. Comment se meut son corps. Le son de sa voix, le goût de sa sueur. Il n’est qu’un corps modelable à la guise de l’Inquisition, après tout.

L’Inquisiteur laisse échapper un soupir, les yeux levés au ciel. « Je ne sais pas si l’on peut parler de fidélité, pour un petit chat comme celui-ci. Elle est bien caline mais c’est à peu près tout, pour dire vrai. Si vous l’attendiez avec des friandises derrière la porte elle se jetterait dans vos jambes... » finit-il avec un air tout de même attendri. Oui, elle était possiblement con comme une brique, mais le quinquagénaire avait tout de même quelles douces pensées pour la boule de poils. Ladite boule de poils ne bouge pas une oreille lorsqu’ils continuent leur conversation, homme-poupée contre homme-gadget. Il note à l’arrière de sa tête le toucher froid d’une partie de sa main, la sensation peu naturelle de ses phalanges contre les siennes tnadis que leurs doigts se touchent.

Fabien voudrait avoir confiance en la candeur et la joyeuseté qui s’échappent par tous les pores du petit être un peu paumé – petit de par son air plus qu’autre chose, il est presqu’aussi grand que lui autrement – mais depuis l’épisode de l’autre, il n’en est plus capable. L’espion n’est plus capable de grand-chose, de toute manière : instant après instant, il transpire la culpabilité et la méfiance. La peur d’inviter encore une fois le loup dans la bergerie sans doute. Il le regarde mettre en place sans bouger les compresses et le bandage, n’osant pas intervenir : il n’a que moyennement envie qu’on l’envoie chier pour avoir simplement proposé son aide comme ça lui est arrivé plus d’une fois. Appuyé contre le bois verni le mois dernier, l’homme met soigneusement ses mains closes dans ses poches trop larges. « Hm ? Renseignement. » répond-t-il. C’est un échange d’informations comme un autre, personne n’aura rien à y redire.

Pourquoi l’angoisse reste-t-elle là, alors, nichée entre ses côtes comme un poids dont il ne pourra pas se libérer ? Sa respiration reste égale, son port ferme, sa voix légère : la terreur irrationnelle se cantonnera à une cellule, sa cage thoracique – quelques pouces d’évolution et rien de plus. Il n’y a aucune raison pour que l’homme ne soit pas un véritable : tout en lui transpire ces joyeux zouaves débiles qui peuplent la section des nerds illuminés. Un peu plus beau, certes – le regard appréciateur du plus âgé ne peut s’empêcher de riper et ralentir sur son visage et ses gestes assurés, un peu plus bas durant quelques instants, lorsqu’il est sûr qu’on ne le voit pas. « Sympa ? »

L’éclat de rire traverse l’appartement. De son pas élastique, il se dirige vers la porte qui mène au couloir d’entrée pour l’ouvrir. « Ramenez ce que vous voulez, les murs sont insonorisés. A moins de les attaquer à la perceuse sciemment, je n’entendrai rien. V ous voulez emprunter une cafetière, le temps de votre installation ? J’en ai une de secours, je peux vous laisser celle-là. » Il n’attend pas réellement de réponse. Déjà Fabien débranche la bête, prenant garde à vider le reste brûlant dans un thermos un peu cabossé mais propre qui attend au fond de son placard, et enroule précautionneusement le cordon autour du récipient. « Besoin d’un coup de main pour le rangement ou monter quelques meubles, par ailleurs ? »